« La sensibilité ne s’acquiert pas, elle est une richesse que seule l’âme authentique possède » A.Schlaumich

Bonjour mes amies et amis, petits et grands,

Depuis hier, une image vue à la télévision, nous montrant Éric Naulleau en larmes après un témoignage poignant d’un vieux monsieur à propos de deux parents tués dans les pires conditions et de leur bébé brûlé vif dans un four, tourne en boucle dans ma tête. Cela se passe de nos jours dans un kibboutz. La barbarie ne connaît pas de limites. Honte à elle et à ceux qui la pratiquent.

Je connais Éric Naulleau pour l’avoir côtoyé au Salon du livre à Monaco. On s’ennuyait un peu tous les deux en fin d'après-midi et nos échanges étaient simples et chaleureux. Nous nous sommes quittés sur une belle accolade et une photo de nous deux.

J’ai également appris que Elie Chouraqui a publié une tribune et lancé un appel à tous ses amis artistes, enfin que Philippe Torreton a à son tour lancé un cri « Je suis juif ».

Pourquoi faut-il toujours s’identifier au mal passé (je suis Charlie) pour expliquer le mal présent (je suis juif) ?

Il y a quelque temps je vous avais raconté l’histoire de mon grand-père qui avait adopté un petit gamin affamé, l’avait surnommé « Shalom » parce qu’il était épris de paix. Mon papa Henri, l’exilé, qui avait trouvé une terre pour y être enterré après l’avoir cultivée et qui voulait y vivre sans problèmes. Mon grand-père mon héros.

J’ai une autre histoire tout aussi jolie à vous raconter. Elle est authentique au mot près.

Mes parents, à Tunis, travaillaient très dur sur leurs machines à coudre. Ma mère le soir ne pouvait plus bouger son bras tant l’épaule lui faisait mal à force d’activer le volant d’une machine à coudre mécanique, j’entends encore ses grognements quand l'aiguille se cassait parce qu'elle se dépêchait pour terminer la confection de sa pile de caleçons en popeline blanche (ça ne s'oublie pas) avant de nous préparer le diner. Tous les jours après l'école je l'aidais, en apprenant mes leçons, un livre sur mes genoux. Je sais ça fait un peu Cosette... mais j'ai été très heureuse à cette époque, pauvre mais si proche de ma mère.

Le dimanche c’était jour de grande lessive. Une femme musulmane, plus toute jeune, venait régulièrement lui prêter main forte. Elle avait 5 enfants et peinait à les nourrir, son mari était parti elle ne savait où. C’était coutumier à l’époque là-bas. Chaque fois qu’elle arrivait, elle commençait par embrasser la main de ma mère. Et la bénissait pour son grand cœur. Il faut savoir que nous avions à peine de quoi manger… Et ces deux femmes qui abattaient un travail colossal en chantant en choeur « Habak Naar, ya habibi" , de Abdel Halim El Hafez) faisaient plaisir à voir. J’écoute cette chanson toujours et encore. Une belle chanson d’amour qui disait « je t’aime le feu, mon amour le feu ». De là vient peut-être mon esprit romanesque, j’étais gamine.

Puis cette femme repartait avec tout ce que ma mère pouvait lui donner, nos vêtements usés mais rapiécés par ma mère, un quignon de pain, un morceau de viande ou une piécette quand c’était possible.

Quand je m’en étonnais, ma mère me disait « Donne, le Bon Dieu te le rendra au centuple ». Cette maxime a toujours été suivie d’effet. La générosité paye toujours.