“Le plus beau vêtement qui puisse habiller une femme, ce sont les bras de l'homme qu'elle aime” de Yves Saint Laurent

L’Amour, ah l’Amour !

C’est mon moteur. Il me fait sortir de ma réserve.

Tout le monde en parle en ce jour de la Saint Valentin, tout le monde en rêve, tout le monde veut y croire, tout le monde…

Tout le monde, sauf moi ! Pas le temps de batifoler, pas le temps de poser mon regard hors de ces murs où tous les jours je tends mon bras à mon partenaire antidouleur, reconstructeur. Je me prends à me demander pourquoi moi la rebelle, l’électron libre, je m’allonge tous les jours, passivement, sur cette table de torture. Pourquoi je deviens docile et souris à celui qui serre mon bras contre le sien et dans un corps à corps, compte les pas de danse qui ne me promettent même pas la guérison. Il ne me promet rien, il fait de son mieux !

Pas très romantique !

Pourtant, il est jeune, il est beau, il est fort ! Il est doux et dur ! Il m’observe, il force sur mon bras, il veut entendre une plainte pour s’arrêter à temps. Ma fierté reprend le dessus, mon regard se plante dans le sien sans laisser filtrer la moindre émotion. Notre tango désordonné n’apporte aucun répit à mon  bras récalcitrant. En échange, je lui souris sans lui dire que ce sourire n’est pas pour lui. Je ferme les yeux, j’écoute battre mon cœur et laisse mon esprit gambader. Je rouvre les yeux, je souris encore à mon jeune ami. Il m’observe dérouté. Un temps d’arrêt, puis le bal reprend son rythme.

Mes souvenirs de toute une vie affluent, il y a longtemps, longtemps, un feu d’artifice, d’autres épreuves vécues main dans la main avec celui qui m’avait promis de toujours veiller sur moi !

Une pensée traverse mon esprit et vient rompre ce manège « que serais-je devenue s’il n’avait pas été là en ce moment si difficile ? », cinquante deux ans d’amour et toujours ses bras qui m’empêchent de flancher.